Текущее время: 22 окт 2021, 11:49

Часовой пояс: UTC + 3 часа




Начать новую тему Ответить на тему  [ Сообщений: 83 ]  На страницу Пред.  1, 2, 3, 4, 5, 6  След.
Автор Сообщение
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 14 июл 2014, 02:27 
Вчера в городе расплавились телефоны. Все предупреждали друг друга. Все! Именно этой ночью в 12 часов ровно на город скинут бомбы с газо-хлоро....чем-то там. Там, на верху, решили- все мы здесь ЛэНэРом мазаны, а значит, чего мелочится. Кому-то позвонили из Киева, кому-то прямо из штаба армии, кому-то батюшка в церкви сказал, кто-то на шахте объявление читал....
Но...если закрыть все окна, выключить свет, намочить полотенца, поставить возле себя 2 (почему-то это было обязательным условием) ведра воды и спать с открытым холодильником (?!), то можно уцелеть. Город погрузился в темень, и водно-полотенечные процедуры.
Нет, ну вот чего ржете, а? Мы, маленький поселок на краю мира. У нас в городском штабе ЧС на вопрос: "Где, ближайшее бомбоубежище?", отвечают коротко...а х..Путин его знает...Поэтому, какие страхи, такие и меры спасения.
Зато, я снова открыла для себя Людей, которые, хотя и не верили, в это новое-пугательно-карательно-информационное шоу, но...заносили в дом животных: собак и кошек. Даже не породистых, дворняжек. Пусть мы смешные и пугливые, но не бросаем друзей, как смелые и воинственные любители России. Количество бездомных животных , оставленных беженцами катастрофично растет. И так приятно наблюдать человечность, даже в мелочи.
Да, и ...врешь не возьмешь... в 12- 15 половина города вышла на балконы, улицы, дворы посмотреть, были ли бомбы и...ехидно спросить у соседа...ну, и какой козел это выдумал, вот, ты повелся, а я нет. АТО!


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 14 июл 2014, 02:33 
История пугательно-бизнесово-колхозно-зарабатывательная. А шо делать, ночь....за окном АТО делает плохим мальчикам атата и бабах. Поэтому расскажу я вам на ночь о наших поселковых ужасах.
У нас, с Божьей помощью и помощью сил АТО, в приграничной зоне восстанавливается порядок и государственность. Со скрипом, метр за метром, оставляя за собой выжженную и почерневшую землю, тьма Луганды отступает с моей земли. И хотя тьма, еще пытается бороться, рвет жизни и души, взрывает землю, свет постепенно возвращается к нам, оживляя ждущих его и вводя в зомбиоз боящихся света. Но это лирика. Реальность хуже...Массовый психоз, переходит, в частичный психодуркоз. Психодуркоз-это информационно-волновое-вирусное заболевание, которое передается только адептам руського мира. Ему подвержены не все, а только носители личинок лэнэрэ в мосхе, и смотретели "рашатв". После появления в рашаТВ очередного истерико-маниакального сериала "всех убили каратели", по поселку поползли слухи.... В Бирюково вместе с Нацгвардией приехал на черном-черном танке с черно-красным флагом черный-черный рефрижератор , на капоте которого сам.... (ну политиков пиарить не буду) народный депутат...., с флагом и скальпелем. И все...Всех забирают...Здесь варианты... так как юмор у наших поселковых, а так же фантазия бьет фонтаном, хотя, иногда просто бьет чем ни попадя (об органах вы уже знаете, повторятся не буду). Из остальных вариантов остались:
- расстрел за свинарником;
- фильтрационный лагерь;
-приковали цепью к танку и тягали по поселку;
-забрали в рабство всю семью..
Естественно, все звонившие свидетели/пострадавшие/участники или их дальние родственники, соседи сослуживцы...Прибегает соседка с такой историей моей куме. Но это же, моя кума. АТО! Плохих не держим. Кума, это не должность, не звание, это- кровь, это- нерв один на двоих, это-фактически мой мозг и ехидство. Выслушивает все ужасы нашего (вернее соседнего) поселка без достаточно-ожидаемой реакции, чем глубоко ранит нежные маниакально-пугательные чувства соседки. Та разошлась описывая ужасы, применила весь рашатвный словарный запас, и тут , на тебе, спокойствие Карслона, застуканного в постели с Фрекен Бок и банкой варенья...
-Тебе чего не страшно?- вопрошает соседка.
-Нет!- выдает кума, используя стойкую моральную позицию Штирлица, смотрящего в глаза Бормана.
- Почему?- сдается соседка.
-А я пароль знаю,-выдает, воспитанная не одним застольем, и многолетним общением со мной, жительница поселка, который под 3-м обстрелом, ползает в огород за кабачками и загоняет их на икру, орет на уток-сепаратистов и имеет данные о всех передвижениях войск, еще до того, как они приняли решение вообще куда-то двигаться.
-Какой?- аж присела соседка.
- Ну, когда к тебе придут каратели, надо стать ровно, положить руку , правую, на левое сердце, и петь гимн Украины. Тогда тебя из списка вычеркивают. Если ты в списке "а". Если ты в списке "б"- тебя ведут к т к рефрижератору, не бойся, на нем замок, он реагирует только на пароль. Пароль не скажу, только для своих и по блату,- выдала кума и грациозно свалила в сад, собирать улиток для уток. У нас утка избалованная, сепаратисты они такие, жрать что попадя не жрет. Из деликатесов предпочитает садовую или виноградную улитку, которой в дождливый год, в посадках, как грязи. А так, как в посадке страшновато,-АТО, то с улиткой напряг.
Соседка ушла в осадок. Мосх совершал невозможное-оценивал и переваривал информацию.
Она догнала куму.
-Говори, что знаешь. Я вспомнила, у тебя кума, политическая (это обо мне), она тебе секрет сказала,говори, Христом Богом прошу, детей пожалей, каратели в поле.
Долго в подробностях объяснять не буду. Кума предложила бартер. Пароль в обмен на ведро улиток. Соседка мотнулась, и каратель ей не помешал, в посадку и насобирала ведро живности.
Кума вальяжно вынесла из дома визитку того самого....тссс....того, что на капоте...главного карателя...( с выборов осталось, а она у меня, хозяйственная) и вручила со словами:
-Смотри, никому. Это-тайна для своих! Говорить надо "Смерть Лэнэру! Путин-ху@ло" или , в тяжелых случаях "Бей москалей, спасай Рассею!"
Соседка никому не сказала. Через 2 дня у кумы уток воротило от улиток, трава возле двора была покошена, дрова нарубаны, старый тополь спилен, распилен, сложен, скамейка покрашена. А в посадке разноголосых хор посельчанок, занятых сбором живности , два дня выводил "Ще не вмерла України, ні слава, ні воля..." Визитки быстро закончились. Кума пришла ко мне сдаваться и...узнать, "а не осталось ли у меня чего нить с выборов, политического, а то ей еще уголь пересеять надо, бурак выкопать и огород перекопать с навозом". Мечтательно интересовалась, не могут ли нам, в качестве благотворительной помощи, подогнать визиток Яроша, пока там АТО, каратели , хунта, рефрижераторы с кодом, на Мерсах огород пахать будем. Ну вот, что мне с ними делать, а?-ЛЮБИТЬ!
https://www.facebook.com/olena.stepova/ ... 2009776329


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 16 июл 2014, 03:45 
Сегодня мой город стал другим:осунулся. постарел, сгорбился. Как тяжело ступают люди, словно несут на своих плечах всю тяжесть мира..или грехов...или войны...или...созданного, какой-то частью их побратимов, иллюзорного мира, под названием Луганда. Уставшие серые лица, тусклый взгляд, страх, обреченность, безволие, непонимание, злость...Взгляды...взгляды...почему-то все смотрят под ноги и не поднимают голову. Чувство вины?! Резкий стук, все приседают, взгляд стекленеет, ищут причину звука, смотрят в небо...Вчера город узнал что такое ГРАД, пока только по пуску его ракет. Но эти ракеты, выпущенные с нашей земли, принесли кому-то горе, потери, разрушение...они вернуться назад, не ракеты, а боль, и все это понимают. Вчера еще город не понимал, кто воюет с ним: ругался, рассказывал, негодовал, объясняя, что ополченцы, это мирные шахтеры, жители города без оружия, которые просто стояли на блок-постах, чтобы в город не пришли бандиты и оружие. бандиты приехали с полей, с кордона, привезли оружие...Блок-постов в городе нет, а все остальное есть. Ополченцы покинули город, уступив место не местным "защитникам". Город стонет от защиты, сжимаясь, горбясь, молча хороня, скрывая похоронки и горе, даже слезы. Слезы только для своих, а свои, тут у каждого свои.
Накрашенная, вернее, наштукатуренная, выщипобровенная дама в кислотных лосинах и белой кофточке, куря, наслаждается рассказом по телефону:
-Да, взяли летчика, да я бы растерзала его сама, их надо убивать, всех...
Зло источается на весь торговый ряд. На ряду никого. Два, вроде бы присматривающихся к кофточке покупателя, резко отпрыгнув, уходят из ряда. Свои тут у каждого свои. Тут даже покупки делают у своих, шепчутся, обнимаются, держатся за руки...
-Мира, вам!
-И вам. Держитесь!
Усталая улыбка...Руки разрывают так, словно бы поглаживая и что-то передавая.
....В очереди дама долго выбирает продукты, с негодованием высказывает продавцу, что, мол, выбор не очень...Очередь взрывается:
-А что ты хотела, на референдум бегала, Россию звала, республики, б..., захотелось, жили плохо...скоро колбасу будешь во сне видеть, привыкай, мы в Луганде, независимые, б....!
Она поворачиваться, чтобы, вероятно, парировать, но..натыкается на острый, рвущийся нерв взгляда и уходит, молча, опустив голову и плечи, что-то шипя себе под ноги. С осознанием ли происходящего, вряд ли.
Бегу. Надо успеть купить лекарства и продукты. Натыкаюсь на взгляд. такой же озадаченный и уставший, но, вдруг взгляд вспыхивает, узнает, тянется..
-Леночка, вы, вы тут, не уехали, Господи, я вас искала, а вас нет, а вот увидела, значит не все потеряно...
Успокаиваю, подбадриваю, узнаю новости, где стреляли, кто заехал. Люди делятся информацией охотно, без опаски, но со злостью.
-Вот, я же говорила соседям, заварили кашу, они со мной поругались, обзывали, теперь уехали, сына повезли в Москву, тут выходили, раненного, и увезли, все бросили, а нам что нам делать?
Что нам делать? -этот вопрос задают себе не те, кто начал войну, а те, кто пожинает ее плоды, не те, кто сбежал, а те, кто остался. Войну начинают политики, а заканчивают люди. Даже нет, не так: войну начинают марионетки, а заканчивают свободные люди. Марионетки, мечтающие о России, пляшущие под чужую дудку, шуты с трехцветными бубенцами, услужливо прыгающие перед троном... Как же так получилось, что они сделали погоду в моей стране? Ах, как же чудно мне сказали сегодня:"Интересно, а почему русские, живущие в Америке, не просят защиты у Путина или присоединение Америки к России?"
Встречаю шахтеров с другого поселка. Радуются, спрашивают, можно ли прийти, просто, поговорить. Вопрос один, шахты. Обесточенные шахты могут погибнуть, людей нет, все начальство в бегах.Погибнут шахты-погибнет город. Вспоминают, как их звали на митинг против хунты, слова городского руководства.
-А ведь они просто все закрутили и бегут, бросили город и бегут, денег наворовали, а чтобы их не посадили, создали вражду между нами, вону. Вон, Иваныч, с Ужгорода. Слышь, ты меня ненавидишь? -Нет! И я его уважаю, а то, что тут на русском, так и шо. Я в Киеве был, дочка, там. Там тоже на русском говорят. Эта война, чтобы народ не спросил сколько украли, где деньги Януковича.Вот, говорят, Донбасс выбрал Януковича, значит виновен. Так мы бы и спросили. Они боятся , что мы с Западом на депутатов та олигархов пойдем. Вот и война. Чтобы нищие мы были и покорные.
Люди тянутся к друг другу, ищут защиты. пытаются разобраться в ситуации, найти соломинку. Потряс еще один вывод: "У Востока, у Донбасса никогда не было лидера и руководителя, любившего Донбасс, жившего Донбассом"...так, шуты и марионетки, дерущиеся за колпак...
Как же тяжело идти по уставшему городу, как же тяжело нести груз всеобщего предательства и лжи. Но люди улыбаются, шутят, живут...
На рынке много брошенных торговых точек. Хозяева, уехали, все бросили. Много брошенных квартир, домов. Рабочих мест. Те, кто еще вчера был рабочим и работал на хозяина, сам начинает работать на себя, становится свободным. Кто не мог трудоустроится, идет работать. Все чаще звучит "да хоть бы не вернулись", радуются неудачам "беженцев", верят "заживем", шутят "может в плен кому сдаться" и...покупают цветы.
Бабулька продает лилии, огромные, как солнце, желтые, прямо светятся. Останавливаюсь.Желтый цвет, мое все. Маньяк. дома, желтые тюльпаны, нарциссы, розы, лилии. Женщина моих лет, тоже выбирает росток (лилии с клубнем).
Бабулька:
-Дивчата, берыть. Я дешово отдам. Война, цветы никому не нужны.
Женщина, улыбаясь, говорит:
-А я возьму, вот войне назло, возьму, чтобы жить!
Мы улыбнулись друг другу и пошли, неся домой желтые, солнечные лилии, чтобы войне назло, чтобы жить!
Изображение
Изображение
Изображение


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 16 июл 2014, 03:47 
История боевая или как две кумы у гости ходили.
У нас тут в сумрачном приграничье, чуть испортилась погода:то ГРАД, то гаубицы, то еще какая нить хрень с задолбавшего уже заботой и дружбой государства залетит, шарахнув по нервам и загнав жителей приграничья в подвалье. Четвертый день чувствуем себя больше подвальным населением, чем приграничным, но, так как у нас, большинство люди деятельные, то удержать их взаперти сложно. А тут у Валентины Ильинишны день рождения приключился. Звонит она своим кумушкам, и, приглашает это дело, так сказать, отполировать. Но...за окном осадки в виде осколков. От кумы до кумы дорога хоть и через улицу, да огородами, но в условиях АТО, оно как-то не то. Запечалились кумушки, как быть-то? Ильинишна нахваливает разносолы (иииии, винигретика нарубала мисочку, салатика там, видов 5 по чуть-чуть сделала, селедочка, курочку запекла, наливочку достала, стоит запотевшая, скучаиииииить), да названивает, а тут вражина дружелюбная шмаляет картечью минометной. Беда! Но..это же, наши, поселковые. А хрен тебе сепаратист-клятый, ЛНРовец-дружелюбно-градом-плюющийся. Наших баб, ни чем не пробьешь. Перезвонились, обдумали ситуацию, приняли стратегическое решение: бежать к друг другу, а потом к куме на застолье...Внимание! Тайная, до сель не познанная, стратегия нашего поселка! Кумушки Наталья Павловна да Светлана Ивановна, решили, что добежать в гости к куме да застолью, можно укрывшись под старой чугунной ванной...Вид сбоку. Дорога. Сумрак. Редкие звезды и бледнеющий отсвет, поднимающейся над горизонтом луны. Звуки стрельбы во всей красе (пиу, бах, трах, ата-та, бух, бам и даже бабарабах) И, как черепашка-ниндзя, держа над головой ванну, быстро семеня и приседая под каждый бабах, по дороге движется...неопознанный военно-угрожающий объект, матерящийся, виляющий и подпрыгивающий на ямах...От пивного ларька в сумерках вальяжно отходил, держа стакан прохладного "Ровеньковского", Семеныч (старый вояка, его тоже особо не проймешь). И тут. В небе иллюминация, бабах. На дороге "итить колотить" движется танк неопознанной породы. Семеныч, не все видать повидавший на своем веку, сделал кульбит через забор, пожертвовав пивом. Танк пронесся мимо. Зато на следующий день, Семеныч был центром вселенной. Пиво лилось рекой и покупалось для Семеныча, как награда, за фактически удержанной, в одиночном рукопашном бою, обороны поселка от страшной американской секретной разработки. А вы, Правый Сектор, Правый Сектор, нашли чем народ пугать. Вы у нас на поселке ночью баб с чугунной ванной на голове не видели.


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 16 июл 2014, 03:48 
История пикантная. Аптека. Очередь. Набор один и тот же: "Корвалол", "Барбовал", "Валидол", "Трикардин" или вообще "что-нить от нервов", "что-нибудь успокоительное", "хоть что-то, чтобы спать и не слышать этого всего"...АТО! ГРАД! И всякая иная хрень в виде непредвиденного шума и осадков, доводить людей до аптеки. Говорят у нас, самый популярный анекдот такой:
-Девушка дайте мне самый сильный антидепрессант, самое сильное снотворное, самое сильное успокоительное.
-Только по рецепту врача.
-Ага, значит, прописки Луганская область, вам недостаточно!
Так вот. Аптека. Очередь. Продавцы уже вокруг себя, чтобы не бегать, наставили требуемого (популярного) снадобья. Текучка. Очередная уставшая, с опущенными плечами женщина отходит от кассы, укладывая в сумочку набор для выживания, что-то смутно вспоминает и задерживается. Следом за ней к окошку подходит мужчина, лет эдак за 45 , который .после уже заученного до оскомины набора ,произносит:
"Корвалол", "Барбовал", "Валидол"...презервативы!
Это, наверное, как-то неожиданно прозвучало для обарбоваленных за дни пальбы и расшатанных нервов аптекарш, что переспросили:
-Что, извините?
- Презервативы, и "Вигор" (это бальзам такой)
Провизор упаковывает товар. Но, речь не об этом. Женщина,которая была перед ним, поднимает голову, и застывает, глядя сквозь мужчину, толпу, стены, пространство и время. Ее взгляд то растерян, то задумчив, то сфокусирован, то рассеян. Видно, что она пытается что-то обдумать, вспомнить, решить.
Вдруг резко она поворачивается и возвращается к окошку.
-Да, да, вы правы,-говорит она в никуда,- Нам всем надо успокоится! Можно?!
Мужчина уже расплатился и уступил женщине. Очередь непонимающе стояла. Так же смотря в никуда и пребывая в состоянии "ясамаещенезнаюноужерешила" женщина обращается к аптекарше:
-И мне тоже самое.
-Что, тоже самое,-уточняет аптекарь.
-Презервативы, "Вигор" и, пожалуй, "Виагру"....
Уставшая очередь, как-то выровнялась и посветлела.
-Правыльно, дочка,-заякорил состояние "агулятьтакгулять",сидевший на стуле дедок,- у войну лучше любитись. Всегда у войну любов лучше була, сильнее. И никто из очереди не возразил. Вот она, седая мудрость!


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 19 июл 2014, 15:04 
Я как-то писала, что пенсия, наше фсе! Это в истории про ловлю на блесну. Так вот, подписываюсь, под каждым сказанным словом, пенсия (как обозначение очень пожилых людей), наше фсе, особенно, когда эта пенсия наша, родная, украинская.
У нас тут на поселке и в окрестностях, дни, так сказать, задались. Видно сумрак просто так уходить не хочет, пытается больнее укусить, и дыхнув в душу недельным перегаром, отползая в родной Мордор, отгрызть от нашей земли хоть что-то. Хоть что-то- это остатки предпринимателей на рынке, магазинчики (причем почему-то принадлежащие простым чпешникам, а не элите города, ну там, дитям и женам чиновников, начальников). Видно сумрак своих не жрет. Вот и пришла беда и в наш магазинчик. Он у нас и так на поселке, как островок мира. В город-то особо под взрывами не поедешь. Молодежь -то на работу бежит, выхода нет. А старики, утром в магазинчик за хлебом, да Маришку-молочницу встретить. Там и новости узнать, так сказать вести в мирной земли, и с линии фронта (поселков, что дальше нас находятся). Почта-все, канула в бездну войны, закрыли, как и опорный пункт милиции. А магазинчик семейный,уютный, держит его семейная пара, у них и интернет, и газеты привозят, и новости без садистских наклонностей, и улыбнутся, и в долг дадут. В городе, чуть бахнуло- все в подполье, да и цены ломить начали, мол, страшно за товаром ездить, а наши, цены держат, под запись до пенсии и зарплаты людям дают, говорят, мы же одна семья, поселок, должны вместе держаться. И тут на днях с утра пораньше, подвалило в наш поселок счастье негаданное, освободительное из полей приграничных набежавшее. Возле магазина людей, слава Богу, не много было, в основном бабы, да пенсии мужского роду человек пять. Освободители, представители, так сказать, новосамоназначенного государства:в камуфляже с автоматами по деловому зашли в магазин, скрутили продавщиц и провели освобождение магазина от продуктов питания, алкоголя и денег. Продавщиц в качестве трофеев, защитники (видать для лучшей защиты) взяв на мушку автомата построили возле УАЗика. Девчонки стояли бледные но, молча, не истерили, сжав губы, слезы тихо капали на землю. Редких покупателей, заботливые, мирные военные с мирным триколором, мирного государства на рожках мирных автоматов, положили в магазине лицом в пол, видать для безопасности защитников. Пенсию в лице 5 дедов не тронули. Деды остались сидеть под ясенем, где у них генштаб -стол и лавки для посиделок. На их лицах вообще ничего не отразилось-камень.
-Слышь, хлопчик,-обратился Петрович к военному, охраняющему женщин и поглядывающего в глубь освобождаемого магазина,- а ты хто?
- Я вас защищать приехал. Мы-армия, которая вас защищает!- четко по форме отрапортовал военный.
-А ото понятно, шо армия, не понятно от кого защита така организувалась? Шо, опять немцы напали?- с прищуром, похожим на взгляд снайпера в прицел снайперской винтовки, продолжил Петрович.
- Мы вас защищаем от укров, нациков и Правого Сектора, которые хотят вас отдать в рабство Америке.
-Тю, сынок,-отозвался второй Петрович,- та яке рабсто, ми ж тоби не рабыня Изаура, мы ж уже все, нагрузка государству, нас Америка даром не возьмет ни в рабство, ни на оте органы. А ты, родненький из видкиля приїхав на защиту отечества? Зовут-то тебя как?
-Ага,-вступился Егор Иванович,- если защитник, чего автоматом машешь, баб пугаешь, давай по форме знакомится, ты ж , засранец, мене у внуки годишься, а автоматом мне машешь тут.
Деды пошли в наступление. Военный, видать обалдел, почувствовал себя как-то неуютно при виде боевой пенсии, медленно к нему приближающейся.
-Ваня, я, вернее, Иван. У меня тоже дед воевал,-попытался скрыть свою внутреннюю неуютность и нарастающую неуверенность защитник, выставив вперед вируального геройского деда.
- Оце Иван, правильно, шо деда помнишь, шо дед у тебя геройский был, правильно. Он, Петрович, тот воевал, а мы, не, мы - дитя войны. Я, работал на заводе, Иваныч, самый молодой у нас, 43-го года, сиську совав у вийну, но геройсько так, да, Иваныч. От дед, твой, когда Берлин брав, наверно, ему кричали, Иван-освободитель идет, а Вань?
Парень опустив автомат уже в окружении пенсии, забыв за двери магазина, которые он, по-видимому, должен был прикрывать, за врученных ему продавщиц-заложниц, пардон, освобожденных. Что-то пытался парировать пенсии. Ага, щас! У нас, между просим, в генштабе пенсия политически грамотная, подкованная с твердым моральным духом.
-Ну, да,-начал мямлить защитник,-дед, тот ого-го.
-А, ты на деда-то похож?-начали допрос военного стратеги, плотнее сжимая кольцо.
-Да,-гордо молвил боец, и даже как-то расправил плечи,-мы с дедом фактически одно лицо ,-меня в честь деда называли Иваном.
-А шо ж ты, еханый ты пень, героическую память деда позоришь,-генпенсияштаб пошел в наступление,-ты шож с бабами воюешь, а, защитник ты хренов, ты шож на дедов автомат наставил. Да твой, дед щас на том свете, небось за портупеей потянулся. Пекло ему, уже не пече и Рай не светит, як бачить, як його онук баб мордою у асфальт защищае, чи бабы нимецькие?-Не! Наши! Чи бабы Правый Сектор? Не корово-огородный сектор они! А дед твой, Ванька, тоже магазины грабил? Русских убивал? Може и баб убивал? ,-деды пошли на штурм. Оттеснив нервничающего освободителя от продавщиц, деды тихо увели их в сторону, и, прикрыв, мощным " а, етить колотить, стреляй и в нас, сходим на тот свет с дедом твоим пообщаемся, про онучка расскажем" -дали возможность девчатам покинуть поле боя.
Берлин пал! Иван,буркнул что-то типа "Россия нас спасет", "нам есть не чего, укры все отравили" и "вы еще нас благодарить за Путина будете" и залез в УАЗик. Пенсия вернулась в генштаб ибо к УАЗику подтянулись освободители с освобожденным из рук украинских предпринимателей товаром. Машина взвизгнула, освободители дали автоматную очередь над головами тех, кого они почему-то решили защищать (или зачищать) до последнего...
Генпенсияштаб, как ни в чем не бывало вернулся на место дислокации-на скамейки под ясень. Девчата еще долго плакали в кустах. У многих из нас деды воевали, может просто не все против своей земли....


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 19 июл 2014, 15:07 
История про огурцы и ГРАД.
С утра наш поселковый мужик Михалыч возле магазина был какой-то не такой, взлохмаченный, нервный, курил и переминался с ноги на ногу. Хотя, если честно, то после вчерашнего праздничного фейерверка, которым порадовало уже окончательно задолбавшее заботой и, абсолютно офигевшее от, душащих его мосх, гормонов любви, соседнее государство, посельчане 5 -ти приграничных поселков выглядят не очень:постоянно приседают, оглядываются, норовят скакануть в ближайшую канаву от звука удара колеса в выбоину, прислушиваются, трясущимися руками не могут попасть по клавишам телефона...Град у нас занесло, с соседней , невежественной страны. Люди там живут темные, этикету не обученные, они, видать не знают, что любовь и забота, это не поля жечь, дома рушить, да людей стрелять. Оружие они себе понапридумывали, а вот, что к оружию честь, там, ум да совесть прилагается, этого, вот, нет, не заложено в их шипащие дружелюбием гены.Но речь, не об этом, хер-Путин с ними. Речь о Михалыче.
Бабы с подвалов вылезшие, новостями делятся, переговариваются, перезваниваются, ждут наше боевое информсопротивление из самого пекла, молочницу Маришку, а Михалыч, курит, нервно лохматит волосы и нервничает. Бабы уловили запах переживаний в воздухе.
-Шо, Михалыч, Катьку в евакуацию, отправил, и теперь завидной, холостой, ихтить, шо жених.
-Ага, че чуб крутишь, рекламируешься?
-Ой, Михалыч, може, это, завтра ко мне в подвал, будем вместе бомбежку пережидать, а? Не так лячно будет, у меня подвал большой, теплый, 3 литра антистресса...
Короче бабы нашли на ком коготки поточить, да испуг свой выгнать.
-О, гляди, налетели, загалдели, бедного мужика ГРАДОМ не добило, так вы мозг вынесете,-заступилась на Михалыча т. Галя,-шото ты в прям нервный, колись, что случилось.
-Не, ну прям, затюкали мужика, може помощь нужна и вправду, -посуровели бабы, прочувствовались и взяли Михалыча в кольцо дружелюбия и сострадания.
-Мож борща наварить или зашить шо, ты Михалыч не стейняйся, мы ж соседи, чего ты,- завурковали посельчанки. Эх, их бы, да в соседнее государство, в правительство, чтобы показали, что такое истинные любовь и забота...
Михалыч долго мялся, но раскололся.
Катька, его жена, баба стервозная, если, что, сказала там, или задание дала, попробуй не выполнить, АТО тебе будет по полной и на том свете еще отАТОшится. А так как она уехала к родне в Краснодар на виноградники (раньше в Крым ездили, сейчас в Краснодар), то дала ему задание, значит, огурцы закрыть. Вот и ними -то Михалыч и попал. Он банки крутит, а они надулись и угрожают, словно заграничное поле кукуRUзное, а вчера и во все рванули, все 50 шт.
Говорит, Катька убьет, эт точно. Обои в доме в рассоле, листьях вишневых да корешках хреновых, укропчик на люстре в виде украшения, родная жена, по приезду, явно это не примет, как арт-дизайн.
Бабы, ржать, переживать, рецептами делиться, расспрашивать, как рвануло, запах там, вкус рассола, предлагать варианты спасения. В разгар беседы, Марковна:
-Итьть колотить тебя Михалыч, так это, что мы ,из-за твоих огурцов в подвалах сидели?! Мы думали бомбят, ГРАД, а он, зараза, огурцами палит, нервы нервирует. Ты б еще, гад ползучий, супчика горохового сварил, шоб наверняка было.
Гогот, хохот, краснеющий Михалыч...солнце...небо...жизнь...как и не было страха, взрывов, войны...А может так и нужно, чтобы войне назло, чтобы жить, с песней врагу в лицо, с частушкой, с анекдотом, юмором, чтоб не дрожать, а верить, а верить, значит жить.
Взяли бабы Михалыча под руки, накупили крышек, снесли рецепты, и пошли купорить стратегический запас. Катька, это не АТО, это АТО проходящее, а Катька вечна, не закроет Михалыч огурцов, будет ему така любофф...Так что пошли делать мир и благополучие в виде запасов, спасать рядового Михалыча. А заодно и постирали, и борща наварили, и вареников наделали,душа-то у нас широкая, степная, любить так любить, заботиться, так заботится. И вот хрен возьмешь нас, на испуг, степных шахтерочек!


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 23 июл 2014, 20:15 
Сводки из зоны АТО. 22.07. 2014-23.07. 2014 г. Начну с главного:все живы. Долго не было интернета, свет и связь, явления временные. И еще, наших людей (жителей сумрачного приграничья прилегающих сел и поселков по линии границы Изварино - Бирюково) в Аду можно будет узнать по абсолютно спокойным лицам, нашим людям там будет не интересно. Вчера начался бой. Его мы называем -ближний. Военные эксперты, раз туды ж. Это значит, что работают автоматы, пулеметы, минометы, в зоне прямой видимости (ближайшие посадки на 2-5 км) Бой шел в линии поселков Александровка, Ананьевка, ш. им. Свердлова поля к станции Должанская.Т.е. по поселковому "у мене в городи щось бигае та стрыляють". В 19 -00 услышали гул колонны со стороны Краснодона, сразу поняли смысл надвигающейся попы и приняли стартовое положение "земля-подвал". В около 22 -00 с неба выглянула мордашка дьявола, открыла пасть и дыхнула: 12 залпов с ГРАДА. Они просто полосовали нашу границу. Город не затронут. Поселки не знаю. Связи нет. Это был ад. Ночь: красно-черное небо и зарево над Бирюково и Должанским. Что-то горело в на Калининском , Хмельницком . Били с 3 или 4-х мест. Били интересно:сначала 1 залп с нашей территории (район Должанского плодо-питомника) ГРАДОМ по России. Через час просто шквал огня по КПП Червонопартизанский и просто залпы шли по линии границы до КПП Должанский, по поселкам, шахтам.Просто линия огня. Что-то взрывалось, горело, небо, как колонны , подпирали столбы черного дыма. Связь умерла так же быстро, как и интернет. Те, кто успели дозвонится не только сообщали о ситуации, а просто прощались, так, на всякий случай. В некоторых подвалах, которые обложенные кирпичом, кирпич выбивало из земли. Многие вышли из подвалов, особенно, люди проживающие в Червонопартизанске, они говорили, лучше видеть смерть,и принять ее сразу, чем быть заваленным в подвале. Мы не знаем, какие и где расположения наших войск, мы их еще не видели, после того, как отступили от Изварино и Червонопартизанска. Мы видим армию Мордора, которая кружит вокруг нас, как стая хищников: машины из Краснодона (ГРАДЫ) приезжают к нам, потом едут в Ровеньки, возвращаются...Иногда бывает такое чувство, что они просто обстреливают город меняя места дислокации. Почему правительство не признает , что это ВОЙНА?????Это не АТО. ЭТО ВОЙНА! Не хочу сглазить, но....наш поселок цел и невредим. Мы даже стояли ночью на улице и смотрели, как со стороны пос Васецкого РФ вылетают залпы огня (он не напротив нашего поселка, а чуть левее, в поле), там, возле ставка, живет еще одна наша родная душа, которая вчера успела дозвонится своей дочери, которая живет здесь, и сказать:"Дочка, у нас наперли "Катюш" , они смотрят на вас". Люди не знают как описать ГРАДЫ и сравнивают их с Катюшами...Ночь была душно и жаркой...Мы боялись, но знали, над нами Молитвенный Щит, и Вы молитесь о нас. Небо над нами закрывали Ваши руки. СПАСИБО!
21 июля 2014 года наш город посетил Бэтмэн. Прибыл красиво. Прямо в центр города. Это к нам на заправки приехала гуманитарно "заправляться" (по причине отсутствия в ближайших городах топлива) армия (судя по флагу) Бэтмэна. Заодно отжали у граждан с десяток машин. Почему-то на официальном сайте органа власти написано "экспроприировали", я думаю, что местные журналисты начитались раннего Ленина и Маркса. Экспроприировать у шахтеров, пенсионеров и предпринимателей, у маршрутчиков и даже у 2-х женщин, выкинув их из-за руля, как-то не вяжется с доктриной "забрать у богатых и отдать бедным". Я, извиняюсь, если что неправильно разобрала , так как в военной аббревиатуре слаба. Но черно-красный флаг с кругом, в котором летучая мышь, вызвал у нас тупик....Если Бэтмэн все таки существует, можно его попросить, как-то включать мозг: в суде работают безоружные женщины и стрелять по ним из танка и автомата как-то не по-джентльменски. Все, слава Богу, живы, сильно напуганы, самоотверженно заблокировали дверь глядя в прорези черной шапки , представителя летучих мышей. А прежде чем нападать, на 2 месяца пустующее здание СБУ, можно было узнать, у власти города, что там никого нет. Отдельное "мерси" милиции. Советовать нам обратиться в штаб армии Юго-Востока и ополчение города по причине нападения на суд -это так по-милицейски. В городе -аут полный. Хлеб-фсе! Суд-фсе! Еда-фсе! Вода-фсе! Пенсия-фсе! Банкоматы-фсе! В город не приходят машины с продуктами, так как они не приходят в Луганск. У нас в области, я так понимаю, назревает гуманитарная катастрофа. Назвать это АТО, рука не поднимается, это война. А, из уже устоявшегося, опять перестреливались 2 террикона, хотя нацгвардии и ЗСУ в городе нет. Граница по прежнему живет своей собственной жизнью: кто-то приезжает ( в основном на легковых авто и джипах), кто-то уезжает ( в основном орошая поля и дороги кровью и на чем-то тяжелом и большом), кто-то по ком-то стреляет. И сумрак,похоже, перебирается жить в Гуково, там он отдыхает, кушает, тратит заработанные в поле боя, русские рубли, общается с семьей, а тут, приезжает пострелять, убивает, грабит и воюет. Раньше боялись татарских набегов, сейчас русских. Мир перевернулся вверх тормашками.


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 23 июл 2014, 20:17 
Изображение


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 26 июл 2014, 14:56 
Необычные сводки из зоны АТО. Проезжая по приграничью, почему-то вспоминается дорога к морю и надписи на картоне, вывешенные хозяевами на заборчиках и деревьях: "мед", "горячая кукуруза", "жилье", "обеды". Вот и наше приграничье, уже частично лишенное благ цивилизации, начинает общаться с набегающим к нам братским народом, методом надписей. На покореженных заборах , стали появляться надписи "корову уже забрали", "мяса нема", "свитла нема", а ближайшие к дороге деревья украшают указатели "Росия там!" (в орфографии автора надписи или дерева), "колодезь там", или кратко "на Гуково туда".
Из хорошего. Жизнь в ЛНРэ начинает приносить позитивные плоды. На дорогах нет машин. Нет выхлопных газов и пыли. Улучшается экология. Мэру-радость: водители больше не требуют ремонт дороги. А танкам и БРДМ и другой носящейся по приграничью хрени-все равно по каким колдоебинам скакать. Горожане и посельчане, чтобы узнать новости начинают общаться, так как связь, вредное мобильное излучение, вечно звонящих телефонов, интернет и др.блага, уходят в далекое прошлое. Еще чуть-чуть и люди начнут писать письма, ходить в гости. Так как братский народ, пылающий дружилюбием и активно нас защищающий, сожрал всю скотину в селах , а вернее, спас скотину, укрыв ее на безопасной, по его мнению, территории РФ, то молоко, мясо и другие изыски гастрономии, так же фсе! Последний скот у людей уводили под дулами танка, так как автоматы на народ не воспроизводят должного страха, и автоматчики по одиночке и даже небольшими группами уже стали пропадать в степи, не доходя до мест своей дислокации. Шахтные отстойники и штреки они такие. Это сумрачное приграничье, чужих оно не любит.
Бабы не нарадуются на мужиков. Мужиков, правда здесь не много осталось, но никто не пьет, даже запойные. Грустят работники пивнушек-пусто. Если попасться в пивнушке или на дороге после 18-00, сумрак забирает а свою армию или копать окопы. Все протрезвели, узнали, что живут в ЛНР, некоторые узнали, что был референдум и они даже голосовали (!), загрустили за жратвой, водкой и сигаретами, стали любить Украину и гонять адептов руського мира, с криком "а ну п....на..х....в свою Россию" (не переводимое на читательный выражение). Так как понятие любви тут могут выразить разными способами, то все чаще возникают драки, с теми, кто приглашает по-воевать на стороне лэнэра, с теми, кто просто идет на смену. На смену теперь шахтеры ходят группами, автобус их забирает в заранее оговоренном, тайном месте (остановка общественного транспорта, это место охоты лэнэровцев за живой силой). Шахтеры передвигаются к месту сбора с монтировкой или куском рельсы, чтобы, если что, показать любовь к родине и что такое "лава садится" или "комбайн задавило". Автобусы и маршрутки все больше ездят вывесив белый флаг, хотя это не всегда спасает от полудурков с автоматом. Судя по погасшим огням всех заправок, то бензин-фсе! И время попадания на работу, у тех, у кого она еще осталась, увеличивается на часы-ходьбы. Но, опять же, экология улучшилась- позитив. Мужики, кстати, не только не пьют, но и не курят. Т.е. жители ЛНР теперь, если выживут в период отсутствия продуктов и обстрелов, будут здоровы, алкогольное отравление и рак легких им не грозит.
Когда-то, еще в начале пути становления этой, никому непонятой, внезапно образовавшейся, молодой страны, я прогнозировала, как будет выглядеть Лугандон, эдак лет через 5:
-сначала исчезнет свет, газ,бензин, интернет и еда;
-потом исчезнут люди;
-потом исчезнут дома;
-потом исчезнут животные;
-потом природа возьмет свое и все быстро зарастет деревьями, лианами и кустарником...
...и в степи, бушующей разнотравьем (ведь никто не косит, не роет копанки, не ездит танками) сидя на кургане, рядом, с вытесанной, чисто для себя, каменной бабой, будет выть, глядя на Луну и вспоминая запах водки и вкус колбасы, заросший и вонючий житель свободной Лугандонии...я ошиблась на 4,5 года.


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 26 июл 2014, 14:58 
Звонок от родни застал в огороде. Так как работа фсе( то больше времени на солнышке, воздухе , с абрикосками и яблочками, тем более, предвидя, что зима будет суровой во всех смыслах, думаем о победе, мире, и делаем запасы пока тихо. Стрелять у нас взяли моду к вечеру. Родня в Подмосковье. На этом можно было бы рассказ и закончить. Так как моих нервов хватает на все, кроме общения с любимой, и не смотря ни на что, не переставаемой быть любимой, тетушкой...Мамина сестра лет с 30-ти живет после замужества в Подмосковье. Рожденная в Украине с полтавско-донбасскими корнями, вышивающая когда-то ....цатью видами крестика, бывшая шахтерочка (работала в шахте на откатке вагонов, лесогоном, на выборке породы, имеет производственные шахтные травмы ног), т.Валя, добрая, старенькая, молится там за нас, но..., это "но" становится запятой в общении. В телефоне опять рыдания, тема та же - "всех убили, бегите к нам, я молюсь за вас, что вас скорее Россия к себе забрала".
Останавливаю...
-Тетя Валя, у нас все хорошо. Да, идет война, да, стреляют, никого не убило. Я дома, мама здорова, дети здоровы. Мы живем в Украине, мы не хотим в Россию.
Пытаюсь перевести тему на урожай грибов, здоровье и женатость/ не женатость племянника, короче увожу, как могу от политики, какое там:
-Лена, там же фашисты, они всех убивают. Терпите, мы скоро вас спасем..........
-У нас нет фашистов, нас убивают русские солдаты, стреляют из России, лучше угомоните Путина.
-Нет, у вас американские наемники, фашисты, они приехали вас убивать. А наши солдаты, вас спасают.
-Тетя Валя, вас обманывают, у нас нет американцев.
-Нет, вы их не видите, у вас фашисты и американцы, они вас захватывают...
И тут в разговор вмешался гусь.Я подошла близко к загону, тут же была поднята тревога...либо давай травы,либо проваливай с территории. Судя по всему тетка услышала дикий вопль в телефоне.
-Что это, американцы? Лена, уходи, прячься, тебя убьют,-дикий крик с истеричными слезами в трубке.
Пытаюсь, давясь от смеха, докричаться:
-Стоп, стоп, тетя Валя, да это гусь. Гусь орет!
Я думала, что согнуть меня не сможет ничего , но истерический крик из телефона: "Чей гусь?!! Американский?!!!!!", как говорится, сделал мой день. Вытирая слезы и заглушая смех, я отползла в тыл дома, передала трубку маме,и ушла рыдать от смеха и дослушивать перебранку:"Шо ты орешь? Какие органы, кого на органы, гуся, не, рубать не буду, до осени хай ходит, та причем тута наши органы, вам там, шо в России жрать нечего, шо вы к органам причепились, я тебе говорю, гуся резать не буду, пока".....


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 28 июл 2014, 21:32 
Заметила, что в эти военные дни, я, все чаще вспоминаю своих бабушку и дедушку, которые прошли голод, войну, предательство, полицаев, плен, сбор колосков,но выжили и построили дом, радовались жизни, родили детей. Я живу в доме, построенном моим дедом. Да, мы тут все осовременили, отстроили, достроили, но, дедушкины и бабушкины руки, стены, земля, иконы, рушники, память, как оберег, греет, учит, дает силы. Я уверена, то, что сейчас проснулось во мне, и выплескивается наружу, это их любовь. Они очень любили свою землю, хотя и приехали на Донбасс из Полтавщины. Они очень любили друг друга. Их нежность и трепетность, забота и свет живут, я уверена, и во мне. Увидеть такую любовь -чудо, а пережить ее-счастье. Когда бабушка умерла, дедушка положил ей в руки самое дорогое и любимое ею - его письма с фронта: затертые, зачитанные, с потрепанными сгибами, сотни раз перечитанные, желтые треугольнички...были для него и для нее, самым дорогим... Он никогда не писал ей о боях, даже о контузии, о плене. Он ей писал о любви, переживал, давал советы, мечтал, что будут делать, когда закончится война. Когда я научилась читать, я читала бабушке эти письма, и она плакала, а дедушка ее обнимал. Бабушка была не письменная, она не умела читать и писать, и,чтобы прочесть, ходила к соседке. Она мне рассказывала, как они собирались вечерами, и, по очереди, вслух, те, кто умел читать, читали письма тем, кто не умел, и свои, и чужие. Все вместе плакали, молились, переживали, и, даже не стеснялись, если там было что-то сокровенное, признания в любви, нежность. Просто сидели при свете лучинки, или лампадки, читали и плакали от счастья, что живы их родные. Смеялись над шутками, писали ответы, старались не говорить или писать о плохом, рассказывали, что уродило, кто вернулся с фронта, никогда не писали о тех, кто погиб. Эти листочки, весточки, были и оберегом, и памятью, и символом любви даже потом, после войны. Я никогда не думала, что буду жить в войне. И прятаться в подвале, не выпускать детей на улицу, потому, что чужие в городе, бояться, и... писать письма с фронта...и читать их с соседями и кумовьями...и плакать...и смеяться, когда не смешно, а страшно...Эти мои письма/рассказы/исповеди, хоть и электронные, а похожи на письма с фронта, как и ваши ответы мне - треугольные листочки, письма современной войны. Как жаль, что мы перестали писать обычные бумажные письма. Скайп, интернет, соцсети. Думаю, это важно, держать в руках, что-то теплое, ждать, заглядывая в почтовый ящик, потом перечитывать. Хотя...вы вот мне отвечаете, сразу, смотрите на меня, улыбаетесь, я даже чувствую, как мы вместе плачем, молимся, смеемся. Я очень боюсь, когда гаснет свет или пропадает интернет, как будто прерывается связь. Поэтому стала распечатывать на бумагу, чтобы читать в подвале, если погаснет свет, чтобы не страшно, чтобы, как оберег. Я, вижу, сколько здесь потерянных, заблудившихся в навязанных,иллюзорных,искусственно созданных страхах, ненавидящих, боящихся. Я признаю, здесь есть информация, направленная на разжигание войны и вражды, и здесь много носителей именно этой информации. Здесь не хватает правды и любви, молитвы и света. Вы, знаете, вы пишите им письма, пусть электронные, в соцсетях, но пишите,им, незнакомым, ненавидящим, ослепленным, презирающим, перекошенным, оватенелым...пишите о любви, только о любви, о прощении, единении, понимании. И свет любви или убьет их или оживит. Третьего не дано. Мне приходят в личку письма, где люди меняют свое мнение и о Домбасе, и о бандерах. Все больше плачут, прощают, возвращаются к общению с родными и начинают жить. Значит, свет и любовь больше оживляют. И когда закончится война и мы все вместе будем пить чай, мы будем читать эти электронные треугольнички любви, обязательно вслух и обязательно тем, кто не верит в любовь.


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 01 авг 2014, 16:34 
Громкое обращение, глухого дедушки к продавцу химикатов:
- Девочка, дай мине какой-то сильной отравы, шоб ота нашесть колорадська повыздыхала!- разделило рынок на два враждующих лагеря, выявило скрытых приверженцев, своих превратило в чужих, чужих сделало братьями, сняло маски, и выявило замаскированное в товаре оружие, а город потом еще долго обсуждал нападение Правого Сектора на городской рынок.


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 11 авг 2014, 22:06 
Слава Богу за все!
Он был обычным поселковым парнем, крепким, широкоплечим, как тут принято говорить-шахтерской стати. Жил, как все, пил за железным забором, огораживающим сельскую танцплощадку, дрался, когда шли поселок на поселок, потом были служба в армии, гордое появление в поселке на дембель в форме ВДВ, училище, работа, шахта, тупые запои до полу обморока, сельский дом, и хватающиеся за голову, от непутевого сына, родители.
К тридцатнику, его, не брали на работу, так как он уже потерял доверие всех знакомых и мало знакомых работодателей.
Знакомые и друзья его обходили стороной (цурались, говорят у нас на поселке), постоянно в пьяном бреду, неухоженный, с соответствующим запахом мочи и рвотных масс, он вызывал только брезгливость.
Мать, устав наставлять великовозрастное дитятко на путь истинный, все чаще пропадала в церкви, усердно молясь Богу, чтобы избавил сына от греха пьянства. Старалась привести в церковь и Вовку, чтобы хоть там, помогая посильным трудом храму, а силушка в его руках была богатырская, тогда он не пил. Это чуть-чуть спасало.
Как-то, встречая мать со службы, он увидел миловидную женщину, убирающую в церковном цветнике. Ее бездонные голубые глаза и белокурые волосы, делали ее похожей на ангела. И он, давно не замечавший мира вокруг себя, замер, от нахлынувших на него звуков, запахов, девичьей песни.
Через некоторое время он исчез из поселковой жизни, да, и не был он настолько значимым, чтобы его вспоминали, так, лишь редкие, друзья или одноклассники интересовались, не помер ли он от белой горячки, мать отмахивалась, мол, жив.
Когда он вернулся через несколько лет, поселок онемел: ухоженный, статный, женатый, с женой красавицей и тремя, похожими на родителей ямочками на щеках, погодками, и…в рясе.
Оказалось, встреченная им в церковном дворе девушка была дочерью священника, и, ради любимой, он бросил разгульную жизнь и, окончив, духовную семинарию стал священником.
Народ зароптал, как, мол, это, из шахтеров да пьяниц в священники. А он, не смотря на пересуды, служил в маленькой сельской церквушке, в приграничном селе Провалье на краю мира.
Служил красиво и исправно, четко выполняя свою работу перед Богом, затронув душу посельчан и трепетной молитвой, и красивой проповедью, и заботой: помогал старикам и по хозяйству, и что подвезти, отремонтировать, перекопать. Поселок просто влюбился в него.
И не было ничего прекраснее, чем, приезжая в гости, даже не на службу, а в гости, сидеть под старым дубом, хранящим в своих трещинках более чем 200-летнию историю поселка и самой церкви, пить, заваренный им чай из трав и смотреть на волнующийся в степи ковыль, степных орлов, парящих над Королевскими скалами, пасущихся лошадей, отдыхающих в тени дубравы пограничников и слушать …его глубокий, до мурашек, до сердца, до нерва, голос, выводящий молитвы, псалмы , а то и просто песни, под перезвоны гитары.
И я даже не знаю, что больше открывало нам Бога, служба, молитва или эти посиделки на закате с запахом чабреца, тимьяна и полыни, криками стрижей под звонницей и его голос, выводящий «Символ веры» или «Дивлюсь я на небо».
А сколько нежности было в глазах той, кому он пел: «Ой ви очi волошковi. Мов троянди, пелюстки-вуста. Стан твiй нiжний, смерековий. Ти веснянко моя чарiвна».
И когда в вечернем пламене заката тонули, плыли наши голоса, выводящие «Слава Богу за все», слезы были такими естественными, как небо, как засыпающее солнце, как плывущие облака, и, они не просто лились, они вытекали душою, любовью, прощением, покаянием.
И было не важно, что поем мы акафист, не в церкви, а сидя у покосившегося деревянного забора, а кусты розово-бардовых мальв, своими граммофончиками словно записывали звенящие голоса.
Церковь Спасителя Николая Чудотворца был построена в 1807 г., и изначально относилась к Провальскому войсковому конному заводу, созданному в 1846 году императором Николаем 1. Ах, какие когда-то здесь были племенные лошади, конюшни, где вьют гнезда стрижи, еще помнят их ржание. А на одних дверях, вы еще нашли кованные навесы.
Эти места- степи, скалы, поселок, да и сама церковь, просто пропитаны не только сладко-горьким степным, настоянным на травах воздухе, но и тайной, мистикой, историей. Многие части домов, построек сохранились еще с того времени.
Может быть, поэтому эти земли так притягательны и так отталкивающие одновременно, поскольку исходит из них какая-то удивительная сила, либо расправляющая тебе крылья, либо ставящая на колени.
Не многие могут выдержать долгое пребывание у 350 летнего Провальского дуба, а о магнетизме и дурной славе Королевских скал по округе ходят легенды.
Говорят, во время моногольско-татарских набегов, шаманы запрещали делать здесь стоянки, боясь магнетизма земли. Может, не могли они, договорится со свободолюбивыми духами этих степей, а может не по нраву им была спящая в земле энергия антрацита, кто знает?!
Не любили посельчане и саму церковь, ходили легенды, что история, похожая, на Гоголевского «Вия» случилась и в наших краях.
А о том, что в 1927 -1935 годах при перестройке церкви в советский клуб, погибло много народа, знают почти в каждом доме, могу рассказать и фамилии погибших и печальные истории их канувшего в лету рода.
Самая известная история, об ослепшем комсорге Василии Проскуре, который нагадил у алтаря, смеясь иконам в лицо, мол, что пусть отвернутся и не смотрят, как он свои дела делает. Утром он проснулся слепым…
Однажды, когда мы разбирали, установленную в церкви в праведные советские времена ленинизма-коммунизма, сцену, мы нашли старинное захоронение первосвященника, который видимо когда-то здесь правил службу.
Бережно, крупица по крупицам, мы собирали, цементировали то ли веру, то ли себя в вере. И не было ничего чище и прекраснее этого познания, единения с чем-то пространственно-вековым. Какое-то таинство было в нашем коллективном труде по облагораживанию церкви, перезахоронению, даже не останков, а истории, созданию новой.
Я не думала, что что-то может измениться, что кто-то своей грубой рукой разрушит этот хрупкий мир, но…приехав на одну из служб я услышала проповедь о …святом Викторе Януковиче, о его победе на выборах и его здравии…и мой мир рухнул.
Я не сказала ничего, не смогла. Просто согнулись плечи, просто закат стал необычно кровавым, а ветер обжигающим и сухим. И когда мы вышли из церкви, мне вдруг показалось, что со стороны границы, словно стена, поднялась черная тень и рассыпалась по степи, обдав меня холодом, я съежилась, и нырнула в машину.
Мы больше не ездили на службу. А после выборов, я узнала, что он стал протоиереем одного из сел нашей области. Он часто звонил, звал в гости, писал в одноклассниках, что скучает. Мы с кумой собирались, но как-то не получалось…
Когда Донбасс, рвал мою душу на части, предав, оттолкнув, назвав меня укром, только за любовь к земле, отобрав солнечно-голубой покой, и, плеснув в сердце кроваво-синим холодом, я, просматривая новости, наткнулась на «клирик Луганской епархии входил в состав вооруженной группы людей, которые врывались на избирательные участки, пытаясь сорвать голосование». С экрана на меня смотрело знакомое лицо…
…Как же так? КАК???! – крик рвался из души. Вот, мы ставим новые двери на церковь, свежие, пахнущие сосной, которые делал мой муж, а вот, бережно устанавливаем крест и гробничку перезахороненному первосвященнику, а вот, он, смеясь, вытирает, побелку с моей перемазавшейся младшей дочери, а вот я принимаю из его рук хлеб и вино в причастие…
Как же так получилось, что врачеватели душ наших, вязли в руки оружие, чтобы убить нас, любящих землю свою и живущих с верой в душе? Как же так получилось, что не Заповеди Господни стали в угол стола, а приказы гундявого сладострастника, погрязшего в грехах? Как же так, что призванный служить Богу, стал прислужить людишкам?
Я пыталась найти ответы и оправдания, а находила еще больше лжи. Я билась во все двери, пыталась помочь то ли ему, то ли себе. Так до конца и, не поняв ни его, ни себя. Потом, на все мои переживания, пришел ответ, звонком по мобильному, который стер многоточие и поставил точку, навсегда: «У него все хорошо, он в России, слух о его болезни и расстреле так, чтобы замылить глаза. Забудь. Пойми, церковь-это большая машина, в которую вплетены большие люди, деньги, сферы. Не заморачивайся».
А я и не будут, заморачиваться. Когда-то настанет время собирать камни в наших душах, и, возможно, мы узнаем много нового об этой, навязанной нам войне, и, возможно, нам, двум враждующим сторонам будет горько и стыдно за содеянное. Через сито истории многое просеивается, камни истины остаются на поверхности.
И возможно, когда-то станут не важным теперешняя идеология и политика, их заменят другие иллюзии, может тогда молитва, любовь, вера, не в иллюзию политики, а в Него, Чистого и Любящего, станет самым важным, как тот закат, чай, мальвы, «волошкові очі».
И я не стала верить меньше, нет. Я просто стала ближе к Нему, убрала посредников. И закат снова стал похожим на мальвы, растущие под старой глиняной мазанкой в селе Провалье, и степь, снова дарит мне крылья и полет. Да, тьма, которую я увидела тогда на границе, стала чернее и опустилась на мою землю. Но, ведь она не знает истории и силы моей земли, умноженной на любовь и веру.
Но, каждый раз, гладя ладошкой, сухую, а теперь и пропитанную кровью, землю Провальских степей, я буду шептать ей, чтобы она, земля моей силы, донесла до него, знакомые слова, чтобы он знал, я не перестала молиться, даже за тех, кто стоял напротив меня с автоматом:
Если ты заболел, занемог тяжело,
И, не можешь с постели подняться,
Значит, так суждено, по грехам нам дано
И не надо роптать и бояться.
Если будут печаль, и болезни, и скорбь,
Если в чем-то страдать нам придется,
Никого не вини, а всегда говори:
«Все от Бога нам грешным дается».
Слава Богу за все,
Слава Богу за все,
Слава Богу за скорбь и за радость!


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
 Заголовок сообщения: Re: Байки нашего хуторка
СообщениеДобавлено: 11 авг 2014, 22:08 
История сельская про кузнечиков и быка
У нас в селе (это там, где пенсия живет) все, как на войне, по-настоящему: выгоревшее поле с воронками от разорвавшихся снарядов, сгоревшая техника, крыши и заборы, посеченные осколками, деревья, разрубленные снарядами, а, чуть поодаль, на кладбище, блиндажи, гаубицы, заминированный мост к селу, заминированные поля, обгоревшая земля…
В общем, все необходимые атрибуты, чтобы называться прифронтовым селом, у нас есть. Даже свой полицай. О, как! Вернее, он был там всегда, но, то, что он, полицай, выяснилось, недавно. До этого он был, обычный, вернувшийся из мест не столь отдаленных (по-моему, раза три), скандальный, наглый, неопрятный мужик. И тут, видать поперло. И вот как-то больше не ему, а из него. И чем больше у нас пришлых и полосатых вредителей появлялось, тем больше из него перло.
Хамло с портупеей, оно в два раза хуже, чем хамло без портупеи. Развязанная походка, разнузданная речь, нагайка, для наказания строптивых, расстегнутая, засаленная рубашка, еще долго будут сниться посельчанам в страшном сне.
Похоже, что войны особо не отличаются друг от друга, только техника становится ядренее, да и враг уже не кричит «хенде хох», а больше матерных путенизмов применяет и, не свастикой, а двухголовой курицей, размахивает.
Сначала полицай определил, как «мое», все брошенные дома и огороды, и разграбил их, вместе с собратьями, разместив в них заехавшие, новообразованные военные семьи. Потом он определил, как «мое» любую технику, стоявшую во дворах, и брал попользоваться, задорно размахивая автоматом. Потом, он определил дань для тех, кто не жил, но имел дачи и приезжал в село из города. Потом, он обязал всех женщин ему стирать, готовить, доить коров, так как свою семью, заблаговременно вывез в Россию.
Так как в селе, оставшийся возрастной порог от 60 до «еще не померла», то особо сопротивляться заехавшей банде и ее главарю, не кому. Молодежь, сбежала в город, а пенсия, уже приуныла, уж больно тяжко у нас стало.
Так вот, отжал у кого-то наш полицай стадо коров. Красивые такие, упитанные, буренушки, видно в хороших руках были. Украшением стада, был бык. Молодой, здоровый, мускулистый, но, что удивительно, покладистый. За коровами ходит, траву монотонно жует, не скандалит, не бодается. Такой небольшой быко-джип с рожками, даже, быко-трактор. Но, ужасно пофигический. Вот, если застынет в одном месте, все, будет стоять, пока не надоест. Ори, не ори, мани травкой, заманивай, сахарком. Пофиг.
Так этим бычком, уж очень дорожил и гордился полицай. Во-первых, уж очень элитной породы бык был. Говорили, такой породы мало у нас осталось и стоит он, очень дорого, и прямо цена его в евро, и вот прямо на выставках все призы будет брать, своим обаянием. Во-вторых, полицай, назвал быка Бандерой, чтобы , когда придет время, самолично Бандере горло перерезать, кровушки выпить и на шашлык пустить.
И вот на село какой-то правительственный кортеж пожаловали. Может на свежий воздух потянуло, может пути отступления в приграничье присматривали, не важно.
Но улица одна, кортеж едет чинно, к дому полицая, видимо по самоличному приглашению, а тут… посреди дороги, быко-трактор, вошедший в нирвану, задумчиво пожевывая травку, слушал кузнечиков. Все! Приехали! Они его хлебом манили, печенькой, травкой, спелыми грушами. Стоит.
Начальство, видать, в машине мается, а вертухаи бегают, метушатся. Прибежал полицай, давай быка уговаривать. Стоит. Даже похрапывать стал. А что? -тепло, солнце светит, кузнечики, трудятся, что симфонический оркестр, в трансе меломании, чего б не поспать-то.
Тут пришлых накрыло, орут, все, будем быка валить, все равно шашлык хотим.
После крика полицая,- не дам в Бандеру стрелять, - замолчали даже кузнечики. У видавших все, военно-полосатых, дар речи отобрало, как после контузии, а глаза стали больше локатора на БУКЕ.
Такого предательства в своих рядах они не ожидали. За быка сразу забыли.
Били полицая долго, со смаком, ногами, наверное, обидевшись на явное неуважение и
Долгое ожидание у порога, вернее посреди дороги. Даже, как-то мелодично били и, даже, воодушевленно. Может, это на них так кузнечики подействовали? –не знаю.
Когда пыль осела, быка на дороге не было. Он проснулся (еще бы,такой бедлам) и чинно, помахивая хвостом, уплелся к речке на пастбище.
Кортеж, газанув выхлопными газами и пылью, в лицо, лежавшего на земле полицая, гордо уехал, покинув, явно вражеский район. Кузнечики, грянули что-то похожее на «Прощание славянки», видать, чтобы хоть как-то подбодрить уезжающих и лежащего.
Посельчане, думали, что униженное достоинство полицая, пойдет мстить и все же лишит животину жизни, но…жадность победила. Правда быка теперь кличут «иди-сюда-скотина-твердолобая», да и полицай, к нему больше не подходит, но, это, как-то, животинку, не печалит.


Пожаловаться на это сообщение
Вернуться к началу
  
Ответить с цитатой  
Показать сообщения за:  Поле сортировки  
Начать новую тему Ответить на тему  [ Сообщений: 83 ]  На страницу Пред.  1, 2, 3, 4, 5, 6  След.

Часовой пояс: UTC + 3 часа



Кто сейчас на конференции

Сейчас этот форум просматривают: нет зарегистрированных пользователей и гости: 1


Вы можете начинать темы
Вы можете отвечать на сообщения
Вы не можете редактировать свои сообщения
Вы не можете удалять свои сообщения
Вы не можете добавлять вложения

Найти:
Перейти:  
cron
Powered by phpBB © 2000, 2002, 2005, 2007 phpBB Group
Вы можете создать форум бесплатно PHPBB3 на Getbb.Ru, Также возможно сделать готовый форум PHPBB2 на Mybb2.ru
Русская поддержка phpBB